Numa quinta-feira cheguei ao meu prédio, entrei e dei com um rapaz a segurar-me a porta do elevador. Agradeci, entrei e ele carregou para o meu andar, onde só vivo eu. “Esse é o meu andar”, informei.
“Ainda bem”, disse-me, “andamos a verificar qual a potência contratada dos contadores”.
“Está bem, o meu contador está virado para fora”. Em minha defesa, era quinta-feira de uma semana de merda e eu não vinha sequer com o cérebro ligado e quando ele me respondeu que não dava porque a potência no contador está em amperes e ele precisava de outra medida e eu ainda perguntei se era kVA, ao que ele me olhou com um ar de bovino perante edificação palaciana, o meu alarme não disparou.
Enfim, já estão a ver o filme, certamente.
Chegámos lá acima, procurou-se o contrato da EDP e enquanto se procurava o dito, eu lá acordei para a vida e disse: “eu ainda não lhe perguntei, mas certamente o senhor é da EDP, tem a sua identificação?”
O rapaz, muito nervoso, o que conseguiu dizer foi que o fornecimento é da EDP, mas ele era da Endesa e partiu ainda, já bastante nervoso, para a conversa: “sabe se tem algum desconto na sua factura?”
Bom, o rapaz foi-se embora, deixando um folheto e já a gaguejar. Era um miúdo novo, provavelmente ciente da fraude que estava a cometer e a sentir-se mal com isso, não me pareceu simpático estar a chatear-me com ele, embora, confesso, me tenha apetecido muito.
A Endesa pelos vistos acha bem mandar vendedores seus (provavelmente precários, mas isso é outra história), bater í porta das pessoas, identificar-se como um técnico que anda a “verificar a potência contratada do contador”, para, na verdade, tentar vender o serviço eléctrico da dita Endesa.
Fez-me lembrar aquela vez em que me tocaram í porta e afirmaram ser “da companhia dos telefones”. Era, evidentemente, um vendedor de uma das operadoras de telecomunicações. Quando privatizarem a água, não me admirará o primeiro que cá aparecer a dizer que vêm verificar o caudal.
Portanto, senhores da Endesa: obrigado, mas não obrigado, seus energúmenos desonestos. E fica uma sugestão, da próxima vez, façam assim: “olá, sou representante da Endesa, que vende electricidade e está a oferecer 15% de desconto durante um ano aos novos clientes”. Bem mais honesto e, quem sabe, algumas pessoas poderão até estar interessadas, visto que a EDP é um ninho de facínoras gananciosos.
Foi no dia 30 de Março de 1999 que comecei a escrever este blog. Na altura, chamávamos-lhes ainda Weblogs ou mesmo, simplesmente, diários online.
A comunidade era pequena, liamo-nos uns aos outros e editávamos directamente em ficheiros de HTML, alojados em servidores pessoais, onde colocávamos ficheiros por FTP.
Não haviam plataformas de blogging, nem software de gestão de conteúdo, nem sistemas de comentários, nem redes sociais. Mas a essência da coisa permaneceu a mesma: escrever e soltar os textos na web e assistir, com gozo, aos seus ocasionais encontros com estranhos de várias partes do mundo.
Tudo se transforma e parece que nada se perde, mas não é verdade, perde-se sempre algo, mesmo que se ganhem coisas novas. Perdeu-se o deslumbramento de estarmos aqui e entrarmos em contacto com alguém na Nova Zelândia, com descobrirmos, por acidente, um gopher com GIFs de Lamborghinis ou simplesmente de termos quatro e-mails novos… E serem todos para nós, escritos por alguém, para nós. Agora, tudo é conteúdo social repartilhável, vídeo viral monetizável ou startup tecnológica disruptiva e, sinceramente — e perdoem-me o cliché do gajo quarentão que acha que dantes é que era bom — acho que já não tem tanta graça.
É por isso que mantenho este blog. Porque ainda me lembro de quanto resisti a chamar-lhe blog, porque isso era uma moda idiota (ainda alguém se lembra de quando este site e outros diziam, orgulhosamente, “Ceci n’est pas un blog”?) e porque, no fundo, sinto algumas saudades do tal deslumbramento da net, da novidade, de quando isto era nosso, era artesanal, era aprendizagem e era aberto, era partilhado porque nós queríamos e não porque uma enorme empresa americana guardava todos os nossos dados pessoais numa gigante base de dados com a qual não sabe ainda muito bem, exactamente, o que vai fazer.
Portanto, parabéns ao Macacos Sem Galho e a mim, por 16 anos disto. E a quem por cá também já andava no fim dos anos 90, mas acabou por desistir — e aos que ficaram, claro. Parabéns aos fóruns, í s mailing lists moderadas, í s diskettes cheias de porno com menos resolução que um telemóvel barato de hoje em dia, ao pesadelo do RealAudio e até í quele GIF animado do homenzinho a trabalhar nas obras.
Eu acho que está na altura de começarmos a pensar como é que a web pode ser das pessoas, outra vez.
Tendo sido criança durante os anos 70 e 80 e tendo agora filhos que são crianças já na segunda década do novo século, é impossível não reparar em todas as pequenas diferenças que existem no mundo entre o “meu” tempo e o deles.
Há coisas absolutamente evidentes e que me fariam estar aqui o dia todo, como não haver computadores pessoais em 1980, quando eu tinha oito anos e como agora o meu filho de oito anos maneja um comando de PlayStation durante horas para jogar Minecraft que, ironia ainda maior, é um jogo moderno que recorre a gráficos já considerados “clássicos” como linha estilística.
Mas não, nada disso. Interessa-me mais falar dos comportamentos novos em que participamos todos, que envolvem as nossas crianças mas que, no fundo, devem ter sido criados pela nossa própria geração.
As festas de aniversário, por exemplo. Não é que eu não tenha tido festas de aniversário ou que nunca tenha ido a nenhuma, sim, “fiz” (leia-se, os meus pais fizeram), algumas festas com amigos da escola e fui a algumas eu também. Mas agora todos os meninos fazem festa de aniversário e convidam todos os meninos da escola. Todos.
E não nos ficamos por aí: as festas são, invariavelmente, organizadas em espaços que têm surgido por aí como cogumelos, especializados no assunto. São festas temáticas, em parques de diversões, salas de jogos ou quintas com animais. Custam sempre uns duzentos euros ou mais (aos paizinhos que organizam, claro) e geralmente ocorrem em paralelo com mais uma, duas, três, cinco, sete festas, no mesmo espaço.
Já estive em festas em tendas com insufláveis, em picadeiros com cavalos, em matas com arborismo, em ginásios com teatro para miúdos, enfim, de tudo um pouco.
Os meninos fazem anos, os amigos são todos convidados e toda a gente vai, mesmo que haja uma festa no sábado de manhã e outra no sábado de tarde, de dois meninos da mesma turma, em que os convidados são os mesmos. Ou uma no sábado e outra no domingo logo a seguir. Toda a gente se junta outra vez, num outro espaço de festas com baldes de pipocas, tigelas de batatas fritas e garrafas de Cola do Lidl.
Quando as duas ou três horas de aluguer do espaço começam a aproximar-se do fim, é chegada a altura do bolo e de cantar os parabéns. Até aqui tudo bem, canta-se os parabéns ao alegre petiz, um dos amigos está a um canto amuado e a recusar-se a cantar (sim, confesso, muitas das vezes é um dos meus), outro chora ao colo da mãe porque algo correu mal na última volta no castelo mágico e uma série de adultos que passaram a manhã a fazer conversa de circunstância começam a recuperar o brilho nos olhos de quem em breve estará ao volante do seu automóvel, a caminho do Pizza Hut.
Mas aqui entra outra neo-tradição: as canções de aniversário. Originalmente, cantava-se o “Parabéns a você” e isso chegava perfeitamente. Se algum miúdo queria apagar novamente as velas, cantava-se uma versão rápida da mesma canção, com “lá lá lá” nos versos e depois um aplauso para o soprar da coisa.
Agora não. Agora, depois do “Parabéns a você”, o aniversariante, muitas vezes instigado pela mãezinha (quase sempre a mãe, o pai está do outro lado, a tirar fotos com a máquina fotográfica cara demais, que só sai do saco para estas ocasiões), instigado pela mãe, dizia eu e muitas vezes lutando contra uma timidez compreensível por estar rodeado de pessoas que não conhece, canta “Obrigado amiguinhos”. O “Obrigado amiguinhos”, é a canção de agradecimento a quem cantou o “Parabéns a você”, é como se tivéssemos que obrigar as nossas crianças a agradecer publicamente a todos por terem ido í festa demasiado extravagante que nós próprios os ensinámos a desejar anualmente.
Quando comecei a ouvir isto, primeiro pensei que fosse só uma fase, mas desde então, a coisa tem-se multiplicado e já praticamente não há festa de aniversário em que não se cantem ambas as canções. Ambas? Ambas não, porque há mais! Sim, há mais! Depois das duas canções, todas as crianças irrompem em “Parabéns para ti, parabéns para ti, mas o bolo é para mim!”. Uma terceira canção, de teor humorístico que finalmente permite que se avance para o corte do bolo, o lambuzamento das caras e a partida, em derrapagem, dos veículos, rumo a casa ou a uma refeição decente.
E o bolo? O que aconteceu ao belo bolo coberto de maçapão, com um magnífico “parabéns” manuscrito a chocolate e com flores azuis se for menino e flores cor de rosa se for menina? Ou o bolo campo de futebol/rato Mickey? Nada disso, os bolos agora são fantásticos (e são mesmo!), verdadeiras esculturas de pasta de açúcar e recheio de chocolate. São todos feitos por “cake designers” e custam outros duzentos euros. Não estaremos a exagerar? Quer dizer, são belos bolos, mas… São bolos, aquilo é para cortar aos bocados e comer.
Mas mesmo depois de violentarmos uma estatueta comestível, ainda não é hora de partir. Não, ainda não estamos despachados, porque quando a festa termina é chegado o momento de outra coisa que eu nunca tinha visto na vida, mas que agora é standard: o saquinho de brindes.
Todos os meninos que foram í festa têm direito a um saquinho com brindes, no final. Os saquinhos costumam conter coisas diversas como gomas, balões e um pequeno brinquedo como um bonequinho, carrinho, bolinha saltitante, etc. É uma simpatia, não digo que não. Mas não é simpatia suficiente alugar um parque infantil inteiro, pagar a uma moça para pintar borboletas na cara dos miúdos e a dois palhaços para fazerem animais de balões? É mesmo preciso entregar saquinhos de brindes no final? Que mais? Uma massagem nas costas cansadas dos pais?
Ou seja, não só temos que comprar umas prendas para o nosso filho aniversariante, como ainda temos que comprar mais vinte e cinco prendas para os seus vinte e cinco colegas de escolinha, convidados da festa.
Mais do que questionar a validade de qualquer uma destas coisas, eu pergunto-me é de onde vieram. Nada disto foi ideia minha, garanto! Mas foi de alguém que andou comigo na escola, quase de certeza, ou talvez de alguém um pouco mais velho, mas não da geração dos meus pais, altura em que nada disto existia.
Portanto, vamos lá ver… Acusem-se! Quem de vocês, que cresceu nos anos 70 ou 80, que, na melhor das hipóteses, fez um aniversário no baldio nas traseiras da vivenda clandestina de um tio na Charneca da Caparica, com um bolo rectangular, branco, com dois estrumpfes de plástico em cima, com quatro ou cinco dos vossos melhores amigos (três nem na mesma escola andavam) e se limitaram a ouvir o “Parabéns a você”, cantado uma única vez e já com um certo cheiro a álcool no ar, é que inventou todas estas novas tradições que nos custam dinheiro, causam ansiedade e não servem para absolutamente nada?
Mais uma ou duas gerações e as festas de aniversário vão tornar-se verdadeiras cerimónias com pompa e circunstância, quando na verdade, se calhar, dois ou três miúdos, umas prendas, umas sandochas e um bolo, chegavam.
Defendo, portanto, que nisto das festas de aniversário, mais simples é, muito provavelmente melhor. É que uma coisa não muda, por muitos anos que passem: dá-se um brinquedo super sofisticado e moderno a uma criança e ela vai achar muito mais piada í caixa em que ele veio!
Há já cinco anos atrás, comecei um Tumblr para escrever pedacinhos de texto, em inglês, que me passavam pela cabeça e me pareciam sempre não ter lugar no Macacos Sem Galho, não só por causa da língua, mas também porque muitas vezes são uma manifestação demasiado óbvia da minha personalidade sem deixarem de ser absolutamente obscuros, í s vezes, para mim próprio.
Sempre vi aquele espaço como uma coisa recente, onde caem precisamente aqueles pensamentos que não me parecem encaixar em mais lado nenhum e no entanto, esse recente já leva cinco anos. Como tantas outras coisas que faço, é mais um objecto perdido, í deriva por aí, mas pelo menos ainda vai tendo batimento cardíaco.
Assim sendo, convido-vos a banharem-se na neurose que é o Monkey Brain, caso não o conheçam já. E já agora, a olharem para a vossa própria vida e perceberem que coisas recentes têm para aí que, afinal, bem vistas as coisas, já levam uns aninhos em cima.
Li recentemente o primeiro volume da série «Min Kamp» («A Minha Luta»), de Karl Ove Knausgí¥rd. O livro chama-se simplesmente «Min Kamp 1», embora eu tenha lido a tradução para inglês do original norueguês, que recebeu o subtítulo «A Death In The Family».
Confesso que para uma pessoa que gosta de escrever e adora palavras e frases, ritmo e estilo não sou um grande leitor e certamente não estarei armado com a retórica necessária para fazer uma crítica do livro que faça lhe faça jus ou que seja informada, comparativa e até literariamente contextualizada.
Por isso, opto por dizer que gostei muito do livro, que o li como se conversa com uma pessoa e se vai contando e ouvindo histórias que fluem naturalmente. O livro é autobiográfico, mas a vida do autor não é invulgar, embora para quem cresceu em Portugal seja pelo menos curiosa por passada na Noruega. Algumas situações são mais dramáticas, outras, mundanas; mas a forma como as histórias são contadas e o alicerce emocional que as sustenta são tão humanos que se tornaram parte do meu dia í medida que lia.
No fim do livro, não fiquei a achar que Karl Ove é um homem extraordinário, com uma vida fenomenal, mas que é um homem normal, com pensamentos normais e sentimentos normais e senti um reflexo de mim próprio, nele. Ou talvez vice versa.
Não que encontre na narrativa um espelho de situações por mim vividas, porque na verdade, pouco ou nada terei em comum com Knausgí¥rd, a não ser, precisamente, a humanidade, os pensamentos automáticos, as dúvidas, as associações por vezes inesperadas, as emoções que ocasionalmente se revelam independentemente da minha vontade.
Tenho pena de não saber ler norueguês, mas gostei bastante do estilo da versão inglesa, solto, informal e muito directo, sem artefactos e, no fundo, realista. Mas esse realismo não esconde a visão de um escritor, um estudante de literatura e de arte que num momento vulgar, não consegue — porque não pode, nem quer — ignorar a beleza das coisas simples e incontroláveis que o rodeiam.
«Min Kamp» é composto de seis volumes e fiquei com vontade de arrancar para o segundo. Com as minhas desculpas para eventuais banalidades aqui produzidas, aconselho vivamente a leitura deste primeiro volume.
Numa quinta-feira cheguei ao meu prédio, entrei e dei com um rapaz a segurar-me a porta do elevador. Agradeci, entrei e ele carregou para o meu andar, onde só vivo eu. “Esse é o meu andar”, informei. “Ainda bem”, disse-me, “andamos a verificar qual a potência contratada dos contadores”. “Está bem, o meu contador está […]
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