Tiago, fez ontem, dia 22 de Março, uma semana que vieste para casa connosco e onze dias que nasceste. Antes de nasceres toda a gente me queria dar conselhos e rapidamente me apercebi que o conselho era sempre o mesmo.
Chamei-lhe “conselho número dois”. Não que existisse um conselho número um, mas pelo menos isto deixava as pessoas a pensar no assunto (toma nota…). Às tantas, quando me perguntavam se podiam dar um conselho ou – os mais ousados – me diziam que me iam dar um conselho, eu perguntava logo: espera aí… é o conselho número dois?
Invariavelmente preplexas, as pessoas respondiam que não sabiam, mas queriam apenas aconselhar-me que dormisse. Que dormisse muito antes de tu nasceres, para aproveitar.
Era este o conselho número dois: dormir.
Quando nasceste, pouca gente deu conselhos, mas ainda assim, houve quem me afiançasse que não iria dormir nos próximos dois anos. DOIS, vê tu bem.
Bom, tudo isto para dizer o quê? Que ao fim de uma semana em casa, só tiveste uma noite má. Cheio de dores de barriga, incapaz de adormecer, berraste até í s seis da manhã, quase sem parar.
Tirando isso, tens sido um gajo mesmo porreiro. Dormes umas três horas, acordas para comer, mas sem choros, só uns resmungos. Muda-se-te a fralda, mamas e voltas a adormecer. Quando te pomos de volta no berço já tás como hás-de ir.
Não sei se o conselho número dois é pura tanga ou se, simplesmente, os outros bebés são uns chatos e tu és bestialmente calmo. Como é evidente, prefiro pensar que és mesmo tu que és especial e que todos os que me deram o conselho número dois vão roer-se de inveja de não terem tido um bebé tão calmo como tu.
Não me quero precipitar. Uma semana em casa não é propriamente uma eternidade e não sei se não te tornarás um rebelde noctívago, mas so far, so good.
Na quarta-feira fui até Lisboa para a segunda sessão de acupunctura. Na semana passada faltei ao tratamento porque, sinceramente, preferi ir para o HGO ter com a Dee e o Tiago, que ainda lá estavam (bolas… parece que foi há meses!).
O tratamento decorreu sem incidentes embora tenha saído de lá com comichão nos pontos das agulhas das mãos e com uma dor num dos joelhos (onde não me foi espetado nada), mas acabou por passar tudo rapidamente.
Aproveitei para almoçar com o pessoal, fazendo um esforço enorme para manter a compostura e não usar as palavras “pézinhos”, “mãozinhas” ou “beicinho”.
De tarde fui ao GIA deixar os papéis da Segurança Social, para serem assinados na DRH e eu poder entregar e justificar a minha fabulosa licença de cinco dias cinco, que já gozei.
Hoje quando estava a sair da acupunctura vi que tinha uma chamada não atendida da Dee. Deixou-me uma mensagem no voice mail a dizer que o cordão umbilical do Tiago tinha caído.
Ainda ontem, no pediatra, a enfermeira dizia que aquilo ia levar tempo, que estava muito grosso. Hoje caiu. Parece-me que o Tiago empurrou aquilo cá para fora, só para contrariar.
E fez muito bem, agora já tem algo que se parece vagamente com um’bigo (viram a contracção inteligente que eu fiz ali?) e já não é preciso estar sempre a dobrar-lhe a fralda e a desinfectar-lhe aquilo. Mais uns dias de desinfecção e fica livre de mais uma tortura.
E o sacana do miúdo está cada vez mais bonito. Eu sei que não parece possível, mas está mesmo. Quando tiver paciência para descarregar as fotos das máquinas, eu mostro.
Ah! Acho que tem olhos castanhos, como os da mãe, perfeitinhos, lisinhos. Mas ainda é difícil de ter a certeza.
Tiago, a primeira reacção das pessoas é sempre que és um bebé lindo. Claro que as pessoas gostam muito de mentir, sobretudo quando vêem o teu pai e se questionam se ele lhes aplicará uma sova, caso digam que tu és feio.
Mas tu és de facto lindo.
Não só és lindo, como és a cara chapada do teu pai, com uns pózinhos essenciais da tua mãe, claro.
Repara… há recém-nascidos que parecem ratazanas: saem todos tortos, cheios de rugas, demoram semanas a desinchar e, bom… nalguns casos são mesmo feios. E tu és uma pequena maravilha.
Não só és bonito, como és um pacifista. Calmo e paciente e com um gosto apaixonado por dormir. Isto é o mesmo que dizer que só dormes. É a tua principal gracinha: dormir.
Já cá vieram a casa o Nelson e a Catarina, o Gus e a Xana, a Marta e o Flip, o Pedro e a Ana, os teus tios, avós e mesmo bisavós! E o que fizeste tu? Dormiste.
E fazes muito bem, porque dormir é mesmo muito bom e vastamente preferível, por exemplo, a carregar com sacos do supermercado cheios de pacotes de fraldas (hint, hint).
No teu primeiro dia em casa foste logo dar duas voltas: uma ao posto de saúde do Monte da Caparica, onde trabalham os teus avós Artur e Mila, para a enfermeira Paula te fazer o teste do pézinho. Reclamaste um bocado, é certo, mas não deitaste a casa abaixo com berros lancinantes. Isto é outra maneira de dizer que te portaste bem e que não és um choramingas.
À tarde foste í tua primeira consulta no pediatra: o Dr. Silva Sequeira. Um médico de 70 anos, com um estofo do caraças como pediatra e que te achou bestial.
A conclusão do dia foi que, apesar de teres perdido 300 gr. em quatro dias, por não saberes ainda bem mamar, nos dois dias seguintes ganhaste 80 gramas, o que é obra. O leite da tua mãe é, provavelmente, enriquecido com Snickers e a gente agradece.
Outra coisa que agradeço – e agora numa nota pessoal – é que obrigues a tua mãe a despir-se constantemente. É que tu gostas das maminhas dela há seis dias, mas eu levo-te dezanove anos de avanço, puto.
Tiago, ser pai é ser pateta. Não há nada a fazer. No momento em que nasceste, o meu nível de patetice duplicou e mostra fortes tendências para continuar a aumentar.
Por isso, inventei esta coisa dos Tiálogos. Não para me redimir da patetice, repara… mas como reflexo dessa mesma patetice. Sempre achei que escrever notinhas, cartas ou – nestes dias – posts, para os filhos era uma grandessíssima patetice… e olha para mim agora.
Sempre que achar que há uma coisa importante e digna de nota, vou escrevê-la para ti, aqui, nesta categoria, na esperança de que, um dia, no futuro, que possas estar triste ou aborrecido as possas ler e rir-te um bocado í custa do teu pai, assim alegrando o teu dia.
Tiago, fez ontem, dia 22 de Março, uma semana que vieste para casa connosco e onze dias que nasceste. Antes de nasceres toda a gente me queria dar conselhos e rapidamente me apercebi que o conselho era sempre o mesmo. Chamei-lhe “conselho número dois”. Não que existisse um conselho número um, mas pelo menos isto […]
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